Matilde Serao, Lettere d'una viaggiatrice, 1908

stessa linea di muro, ove vi sia un libro

catene: con impetuosa gioia, ove trionfa la ferocia della

caratteristiche seduzioni dei paesi ove nacquero, donde vennero: il

taciturna e pensosa visione, ove Roma s’infiamma di

fermarsi alle belle vetrine ove l’arte antica e

della Trinità, la scala ove ascendono tutti i desiderii

vento, verso Cecilia Metella, ove è l’appuntamento di

busso, nelle piccole case ove giovani artisti sognano e

lassù di villa Pamphily, ove l’occhio si spazia

che è una città, ove un gracile vecchio, vestito

grande stendardo di amoerro, ove è lo stemma, talvolta

il grande antenato e ove è il Crocifisso, immenso

Toscana e di Umbria ove ride, sempre, la tenue

vie bruciate dal sole, ove rari passanti appaiono, accasciati

poche carrozze da nolo ove un cocchiere sonnecchia sulla

tragica nelle piazze larghissime, ove niuno si aggira, innanzi

anima, che sono sorte, ove erano i rosai e

dadi, ancora dei dadi, ove la gente si ammassa

la gente si ammassa, ove non respira, ove muore

ammassa, ove non respira, ove muore di caldo e

muore di caldo e ove maledice il suo destino

lasciare questa terza Roma, ove è venuta superbamente, per

Firenze! In una reggia ove era ed è impossibile

ponti, sotto gli archi ove cento figure diverse sono

voi che nel paese ove le più arcane figure

un’anima tutta nuova, ove nessuna eredità di gusto

segrete influenze può manifestarsi, ove nessuna sovrapposizione di studii

a questo sacro altare ove, in un mistico coro

un paese del mondo ove tutto fosse dolce ai

fosse dolce ai sensi, ove tutto cullasse chetamente l

anima e le fibre, ove infine regnasse quel solenne

bagnano nelle acque oscure, ove le grandi lampade elettriche

multicoltori delle grandi barche ove si suona e si

diradare le belle tenebre ove le chiese e i

agli scalini dell’albergo, ove fiotta appena l’acqua

altre verande, dalle loggie, ove ascoltano altri. Più lontano

in quella mirabile città, ove ogni linea dei suoi

in quella stupenda città, ove a ogni mutamento di

basse come in quelle ove il cielo sembra una

moderna in quel paese ove, dalle antiche sale degli

di certe grandi epoche, ove lo spirito umano cerca

alla linea di orizzonte ove il Lido vi chiama

sale, in questa folla ove ogni ceto accorre, dai

dai forestieri agli indigeni, ove ogni età e ogni

rappresentata, in questa folla ove sono le persone che

piace, in un paese, ove basta che il sole

singolarissime opere di arte, ove, spesso, la bruttezza, la

moderne. Nei paesi nordici ove la immaginazione ha una

come nei paesi meridionali ove la vita tutta si

noi dei volti muliebri ove, volta a volta, vive

fra ciglio e ciglio, ove le labbra suggellate si

del più invincibile silenzio, ove la tenuità delle linee

di un’ombra fosca, ove i loro occhi bruciano

dai volti singolarmente mobili, ove il mistero dell’anima

dei paesi più lontani, ove non andremo giammai, questi

di persone, la vaporosità ove ogni artista ama di

snello, dalla fine carnagione ove corre un sangue generoso

vi è quest’uomo ove son riunite tutte le

divotamente a un portone, ove una buona donna che

apposta, qui, per inginocchiarsi ove Romeo cercò di rianimare

profondi, fra le balze ove salta il camoscio, fra

della villa, sulla veranda, ove noi li aspettavamo, muti

i tedeschi adorano Sanremo, ove si svolse la tragedia

il piccolo appartamento separato, ove ella trascorre la sua

solo e i fazzoletti ove tutte le corone della

quelle regioni d’Oriente ove le anime alte si

Gesvres, la spettrale Senna ove stanno immobili barconi, e

larga strada, in mezzo, ove ogni genere di veicolo

vera ora del boulevards, ove la vita di Parigi

depongono sulla barella-carroccio ove deve essere esposto al

certi piatti tradizionali francesi, ove si va per mangiare

è un vero bosco, ove, nelle ore successive, mutano

le sue vie secondarie ove spariscono le carrozze che

le sue mille viuzze ove si calpestano le foglie

delizioso bosco di Boulogne, ove ogni alito della verde

quadro bizzarro e suggestivo, ove la politica si fa

obliando la sua essenza, ove la mondanità partecipa alla

d’Italia, altre giornate ove parve a me, parve

Dalle erbe dei prati ove si erano sedute, si

una sua bizzarra nenia, ove freme una ingenua e

parla di un paese ove fiorisce l’arancio, di

di un lago incantato, ove corrono mille schifi leggieri

di un magnifico edifizio ove persino le bianche statue

viaggiatori, in sleeping-cars, ove si soffoca di caldo

silvestri, le vaste praterie ove s’immergeranno i vostri

andate, andate, nei prati ove le genziane ammiccano con

loro delicate tinte violette, ove ride la vainiglia delle

la vainiglia delle Alpi, ove il timo esala fragranze

timo esala fragranze delicate, ove il fieno è stato

sino a un punto ove potessero tornare alle loro

profonde e di rugiade, ove le innocenti mani colgono

con frasi brevi, sagaci, ove non manca la poesia

solo con un sogno, ove tutto è estremo periglio

andando al capoluogo lontanissimo, ove si dice messa, ogni

comunicazioni col Signore. ¶ * ¶ Ma ove il cuore trafitto ed

di un paesaggio maestoso, ove non sono né villaggi

vuoti e muti, ma ove è presente il Signore

spalle del bianco santuario, ove Maria Vergine prende il

montagne, smarriti sulle altezze ove niuno può riconoscere sentiero

niuno può riconoscere sentiero, ove tutto diventa periglio, il

sino a un punto ove potessero tornare alle loro

sono anfrattuosita di terreni, ove restano dei nevai, intatti

treno diretto, per andarsene ove egli vuole, a Torino

sceglievano i passi alpini, ove la via è per

paese, all’altro alberghetto, ove dovete pranzare e dormire

verso le alte valli ove vissi, con profonda ed