Paolo Cognetti, Il ragazzo selvatico, 2013

un’ipotesi remota quanto quella di mettersi in viaggio

vissuto. Non volevo vivere quella che non era una

nella valle accanto a quella in cui ero cresciuto

ormai in rovina, tranne quella rimessa a nuovo che

era una casa reale, quella dell’infanzia, piena di

anima ma io in quella ho lasciato un bel

del Novecento arrivò anche quella del vecchio albergo: venduto

tutto. Restavo immerso in quella coltre bianca finché si

bianca dominava dall’alto quella girata all’incontrario, quella

quella girata all’incontrario, quella con la stalla grande

aveva il numero due, quella girata all’incontrario il

all’incontrario il tre, quella intonacata di bianco il

cielo si schiarì e quella distesa bianca diventò abbagliante

l’estate: fare che quella porzione di superficie terrestre

a monte deformata in quella grossa pancia che prelude

alto, nel gelo di quella conca in ombra, mi

adulta e un aquilotto. Quella a cui stavo assistendo

vino guardandola bruciare. ¶ In quella notte strana me ne

da una compagnia simile, quella della natura, e scoprire

vita più dura di quella invernale, eppure c’era

arrivassero i proprietari: da quella parte all’inizio di

abbracciava per il collo: quella era Morgana, la sua

mi rimisi a sedere. ¶ Quella sera scoprii che, prima

vedevo dai gesti di quella donna quanto fosse stato

la nostra privata Himalaya. ¶ Quella volta doveva esser stata

aveva aggiunto parole a quella donazione misteriosa. Poi era

dalla stessa montagna. Era quella montagna, il Monte Rosa

vita, pensai. Chissà se quella era la sua ultima

sorgeva al suo posto. Quella della mia infanzia non

rispondergli. ¶ Scesi senza correre, quella mattina, insofferente verso il

fu niente da fare: quella era l’estate della

prima, ma sapevo che quella sensazione sarebbe svanita camminando

nera, ma oltre a quella c’era un bianco

lontana, il sapore di quella carne, che è il

Aprivo gli occhi in quella luce improvvisa, il sacco

l’unico ospite di quella notte e in effetti

mi andava di condividere quella vita. Io non chiedevo

così la lunghezza di quella bandiera fu la clessidra

e quando finiva anche quella era ora di andare

e l’inizio di quella dello sci, in qualche

rotto. Mi sdraiai su quella stessa pietra usando lo

altra risalita simile a quella che avevo appena compiuto

mi sarebbe piaciuto fare quella fine anch’io. ¶ Poi

Provavo sentimenti simili per quella casa. Il teschio di

dispiaceva restituirlo al prato. ¶ Quella sera davanti al fuoco

innamorarmi della narrativa americana, quella della frontiera e della

a bassa quota, proprio quella che passava accanto alla

vita, ed era stata quella a riportarlo a casa

diceva che, delle stagioni, quella che gli piaceva meno

tanto era affamato. Finita quella, prese possesso del cantuccio

e non sapevo se quella che gli leggevo in

odori delle prede: da quella volta la scena si

anni fa, proprio a quella riga, nel punto esatto

io. Arrivava la neve, quella vera questa volta. Così

inverno, anche se nemmeno quella l’avrebbe mai chiamata