Francesco Biamonti, L'angelo di Avrigue, 1983

il vento non entrava d’infilata. Si ricordava che

sulle case, la linea d’ombra sui due versanti

contadino disse al pretore d’averlo scoperto alle nove

la sua scomparsa. ¶ Rami d’ulivo, tetti e profili

sorvolavano. E gabbiani – gabbiani d’avorio dell’Artide – erano

mare irrigidito, duro campo d’arenaria... ¶ Andò ad armeggiare

in salita sui crinali d’oriente e Deneb della

di uscire. ¶ Il golfo d’ulivi era grigio, come

colpisce i marinai saturi d’acqua e lamiera. ¶ Rientrarono

a differenza di quella d’ulivo, anche fresca ardeva

quell’orlo, dalla parte d’oriente. ¶ Un ramo dell

negli ultimi tempi. ¶ – Sí, d’accordo, negli ultimi tempi

salire da un botro d’arastre sotto cammino. E

ogni tanto quei ghirigori d’organo terminavano bruscamente in

e appena s’accorse d’essere osservato posò il

penoso che si pentí d’averne parlato. ¶ Poi gli

sui marinai una sorta d’oppio. ¶ Lo scosse un

meneur de morts», era d’una tale innocenza e

soltanto si sentiva pilota d’alto mare. ¶ – Non parfois

di essere condotto fuori d’ogni colpa. E aggiunse

hai dormito? ¶ – Mi pare d’aver dormito molto, – disse

molto, – disse Martine. ¶ Ricordava d’essersi alzata come una

sul far del mattino, d’aver visto la mimosa

mimosa agitata dalla brezza, d’essere tornata a letto

sete. ¶ – Diamo un po’ d’acqua solo alle calendule

le rocce, quei costoni d’arastre contro il cielo

poteva essere, una bava d’aria su un crinale

altro, – lui stesso. ¶ – Mitomane d’un ragazzo! – fece Gregorio

diroccati e una raggera d’aculei arrugginiti. ¶ – Lei parla

cielo? ¶ – È cosí terso, d’una bellezza che mi

l’acqua, un filo d’acqua che gemeva. ¶ Le

era il grecale, vento d’oriente che spesso portava

sua testa sui crinali d’oriente! (Tristi attrici appese

cui un pastore incappellato d’azzurro tratteneva il cane

domandò da dove veniva («d’ounte venés?») e se

cielo. Un altro mare, d’ombra, scendeva dalle catene

marini, ingombro, a tratti, d’erbaccio e pietre. Un

oro. ¶ Poi erano morte d’incuria e di roveti

aperti; le iridi color d’acqua marina erano tempestate

piú niente, – concluse Martine d’un soffio. ¶ S’era

sprecare? Gli era parso d’avere un compito urgente

de Catí. Aveva fama d’uomo irascibile, sempre in

a due passi. Venivano d’in Spagna? La Spagna

un calzolaio in fama d’anarchico. Un gran lavoratore

delle scritte al giorno d’oggi? ¶ – Son cose da

respiro. ¶ Come non ricordarla! d’estate dietro quell’arenaria

sul mare un cordone d’avorio, un cordone di

abbandonati in un silenzio d’attesa, separati, dopo le

le prime, usuali manifestazioni d’affetto. ¶ Poi lei gli

Ti ricordi quel paesetto d’Aragona, poche case vicino

da una rigida sera d’inverno; non aveva nulla

a lui... Troppo buono d’animo. Tornava senza mensile

pietre, in questo susseguirsi d’erte e valloni sotto

la rupe dal lato d’oriente. ¶ Vi aveva lavato

duro e armonioso volto d’avventuriera, lei sí che

sotto bandiere ombra e d’altronde tutte le bandiere

coi suoi giardini lucidi d’aranci e di carrubi

mezz’ora alla Corne d’or. Era un’alba

ella fece. – È sicuro d’aver suonato? ¶ Una luce

fra loro qualche sguardo d’intesa, una complicità festosa

sul letto. Aveva occhi d’un azzurro arso e

arso e come stanchi d’indagare, un corpo florido

dell’olandese come erano d’accordo. ¶ Ulivi maestosi e

di Jean-Pierre pensava d’aver chiara la visione

era solo la copertura d’oro del rimorso. Perché

erano mandorleti e fasce d’orzo, – disse Edoardo. – Eppure

solo la sensazione penosa d’essere stati abbandonati da

cantina, in una sera d’inverno, ma poi ho

alto, che il padrone d’una volta aveva appeso

anche un po’ levargliela d’in braccio quella bambina