Ada Negri, Il dono, 1936

lontana infanzia ¶ è in quel fresco tinnire, che mi

non potrò se non quel giglio. ¶ OCCHI ¶ Colei che

de' polsi tu volesti ¶ quel rosario, scendendo al tuo

entrava in noi con quel ronzio d'ingorda ¶ felicità

giardini ¶ nascosti. Viene da quel verde un fresco ¶ pispigliare

scandendo al ritmo di quel pianto, errava ¶ il Foscolo

che la riceve. Ma quel pianto è riso, ¶ profondo

se non cadere, in quel ricordo, accanto ¶ al grande

strazio, amare. Molti anni quel tempo ¶ durò. Sognavi fosse

per andar sino a quel punto ¶ che Dio non

grande, ¶ lontanissimo ormai sembra quel tempo, ¶ e piú di

quella voce, sempre. È quel lucente ¶ sorriso, sempre. È

pianga; e innanzi a quel geloso ¶ silenzio io sto

e troppo ¶ forse a quel canto ero beata, o

non hai gemme oltre quel cerchio ¶ d'acciaio, anello

fiorite all'ombra: in quel tenace lutto ¶ velando lo

azzurre, sul finire ¶ di quel giugno festoso, al tuo

aver la bellezza di quel volto ¶ dopo la morte

a te, non ripetea quel nome. ¶ «Massimo» tu gridavi

tu ¶ piangere sembri con quel tremolío ¶ di rade stelle

non poter nulla ¶ per quel bimbo che piange. A